L'uomo
Il Dio piccin della piccina terra
ognor traligna ed erra,
e, al par di grillo saltellante, a caso
spinge fra gli astri il naso,
poi con tenace fatuità superba
fa il suo trillo nell'erba.
Boriosa polve! Tracotato atòmo!
Fantasima dell'uomo!
E tale il fa quell'ebra illusione
Ch'egli chiama Ragion.
Ave Signor dal Mefistofele di A. Boito
Comentarios 0
Borrar comentario
Borrar comentario y respuestas