Pinar Tarhan

unglücklich vielleicht der mensch, doch glücklich der künstler, den sein verlangen peinigt!
ich brenne, jene zu malen, die mir so selten erschienen und so rasch entflohen ist, wie etwas schönes, schmerzlich vermißtes hinter dem nächtlichen reisenden verweht. wie lange schon ist sie entschwunden!
sie ist schön, und mehr als schön ; sie ist überraschend. alles an ihr ist von schwärze durchstrahlt: und alles, wozu sie begeistert, ist nächtlich und tief. ihre augen sind zwei höhlen, in denen unergründlich das geheimnis funkelt, und ihr blick zuckt aus wie der blitz: eine jähe helle in der finsternis.
gerne würde ich sie einer schwarzen sonne vergleichen, wenn ein schwarzes gestirn denkbar wäre, das licht und glück ausgießt. aber mehr noch erinnert sie an den mond, der sie gewiss mit seinem verhängnisvollen einfluss gezeichnet hat; nicht der weiße mond der idyllen, der eine kalten braut gleicht, sondern der unheimliche und berauschende mond, hochhangend in einer sturmnacht und von jagenden wolken überrannt; nicht der friedliche, verschwiegene mond, der die reinen menschen im schlaf besucht, sondern der mond, den die thessalischen hexen vom himmel reißen, der überwältigte, widerspenstige, den sie mit hartem zauberspruch auf dem erschreckten gras zum tanzen zwingen!
hinter ihrer kleinen stirn wohnen starrsinn und raublust. in der unteren hälfte aber dieses beruhigenden gesichtes, wo bewegliche nüstern das unbekannte und unmögliche wittern, bricht mit unbeschreiblicher anmut das lachen eines großen mundes auf, eines köstlichen, rot und weißen mundes, der an eine prächtige blume gemahnt, wie sie auf vulkanischem boden erblühen.
es gibt frauen, die uns die begierde einflößen, sie zu besitzen und zu genießen; diese aber weckt das verlangen, langsam unter ihrem blick zu sterben.