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Bachbeet

2.108 1

wenky

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Bachbeet

Karl-Heinz Fricke
Der Bach

Der Bach

Von den Bergen rinnt der Bach,
Murmelnd, quirlend, immer wach.
Springt über Steine, Moos und Sand,
Fliesst tief hinab ins flache Land.

Im Sommer, wenn die Schwalbe fliegt,
Ist das Bach schon fast versiegt.
Der Gipfel längst ganz ohne Schnee
Und am Ufer grünt der Klee.

Plötzlich zieht ein Wetter auf -
Kühle hat verdrängt die Hitze.
Der Donner grollt, es zucken Blitze,
Schreckhaft fliegen Vögel auf.

Die Wolke bricht, der Regen fällt.
Verändert ist die Sommerwelt.
Der kleine Bach, er wird zum Fluss,
Spült übers Ufer seinen Guss.

Nass geworden ist der Stein,
Es liess der Bach das Murmeln sein.
Wild und schäumend ist der Strahl,
Rauscht ungestüm ins tiefe Tal.

Es folgte wieder Sonnenschein.
Es trocknete der nasse Stein.
Weiter zog die dunkle Wand,
Hinter Bergen sie verschwand.