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Die Sonne sinkt, warum auch nicht, es gibt ja viele davon. Ich habe Angst, aber vielleicht nur, weil ich von ihr spreche. Die Zitterpappeln sprechen eine andere Sprache, die Zitterpappeln im Westen. Die Sonne geht doch wohl im Westen unter? Jetzt weiß ich wenigstens, wo Westen ist. Sonst weiß ich eigentlich nicht sehr viel. Die Spuren schwerer Lastwagen im Asphalt sind hart geworden und die Zigarette rollt dort hinten im Wind über das Kopfsteinpflaster. Warum auch nicht, es gibt ja viele davon. Früher war hier vielleicht mal ein Gebirge aus Gletschern, später dann gab es hier Bienenschwärme und jetzt geht eine Frau bei Kaisers vorbei. Der Kies knirscht so unter meinen Schuhen, irgendwie albern. Irgendwie albern, dass ich hier bin. Aber warum auch nicht, es gibt ja viele von mir. Warum auch nicht.

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