MATTINO

MATTINO

Sognano:
Un operaio sogna, calando il piccone,
il sudore trasformato in cicatrici dal lampo.
Una donna sogna, china sulla macchina
per cucire, nell’odore malato della sua
pelle spaccata.
Una ragazza nel botteghino del teatro sogna, coi segni
nascosti come chele di granchio, sulle due braccia.
Un venditore di fiammiferi sogna, coi frammenti
di vetro conficcati nel collo.

Sognano:
Che mediante un elemento fatto di
pechblenda e carnotite
attraverso un’interminabile catena di energia,
deserti affamati vengon mutati in fertili campi;
lucenti canali contornano il piede di
montagne che si sgretolano,
sotto soli artificiali, nelle desolate
distese dell’Artico.
Città e borghi son costruiti in oro puro.

Sognano:
Che bandiere da giorno di festa ondeggiano
all’ombra di alberi dove lavoratori
godono il riposo, e leggende di
Hiroshima sono narrate da tenere labbra.

Sognano:
Che quei porci sotto forma d’uomo
che non sanno come usare la potenza
del centro della terra altrimenti che
per massacro
sopravvivano solo in libri illustrati
per i bambini.
Che l’energia di dieci milioni di cavalli vapore
per grammo, mille volte più forte
dell’alto esplosivo,
venga data uscendo dall’atomo in
mano alla gente,
che la ricca messe di scienza
sia portata, in pace, alla gente
come grappoli d’uva succosa
bagnati di rugiada
raccolta
all’alba.

(MATTINO - di Sankichi Toge, un sopravvisuto allo scoppio della bomba atomica su Hiroshima il 6 agosto 1943, morto nel 1953 a 36 anni)