sieben Narben später

sieben Narben später

die zahnbürste

nun gut,
der teppich im flur liegt schief,
der wird demnach auch die wand in der unendlichkeit nicht berühren,
eher schon zu lebzeiten,
sagen wir, kurz vor dem klo, vielleicht –
trotzdessen staksen schnittblumen in vasen,
farbtupfer, you know, und
diese hoffnungslose romantik,
die schlichtweg für die katz,
weil es keine sau kümmert,
schon das wort:
TEELICHT! -

aber was soll's,
mich kümmert das ebenso wenig,
belangloser pollunder XL in etwa,
mit karos drauf... -

im bad hab ich immer ein frische zahnbürste,
herz,
ich frage mich,
ob zahnbürsten ein haltbarkeitsdatum haben und
ob die vom amt mir da irgendwann
scherenschnitte dafür machen oder
ein strickmuster:
„aha, in ihrem haushalt leben zwei zahnbürsten,
herr gesangsverein,
die sind nicht verzollt!
mitkommen und einbuchten,
schluß mit lustig!“

auf der mattscheibe ist staub,
trotzdem ich diesen bunten plastestaubwedel zuweilen schwinge,
eher aus ästhetischen gründen,
aber das ist geheim,
staub auf allen kanälen, nur
der schiefe teppich wird einmal wöchentlich wie
ein baby an der brust:
SAUGEN!

in der küche wird grobe gesundheit geheuchelt,
frisches farbtupferobst und
die innereien des kühlschranks zeugen von reife,
lachs und
milch, falls tarkowski mal vorbeikommt,
immer zwei eier zum frühstück,
eines für die zahnbürste und
eines für den gesangsverein –

ich lebe gerne hier,
unterm dach mit den tauben und
den himmeln nah,
dem blick in den hinterhof,
wo der herr künstler immer werkelt,
dem plasteraben im regal,
„kra kra“ sag ich dann in die stille -

es herrscht stete einheit hier,
der teppich mit der schieflage und ich und
der staub,
von dem ich mich eines tages
kaum unterscheiden werde –

bleibt am ende die zweite zahnbürste,
unbenutzt, wie sie ist,
jungfräulich

und
wenn ich glück habe,
dies gedicht.



Foto links: Anja Finger, Foto rechts: Paul
Covergestaltung: Olga Magdalena Blank bzw. www.blanksites.com
Bestellung unter: http://www.vonwolkenstein.de/buecherei/buecherei.php