Madre - Mother - Mutter

Madre - Mother - Mutter

Mit der Zeit gewöhnen sich die sonst so fotoscheuen Tarahumara an mich.

Romayne empfiehlt nichts desto trotz eine lange Brennweite, da sie sich so weniger "belästigt" fühlen.

Nicht ganz so einfach, weil ich mir selbst zum Credo gemacht habe, immer so nahe als möglich heranzukommen und es in meinen Augen darüber hinaus mit jedem "Millimeter Brennweite" schwieriger wird, auf dem Bild die Beziehung zwischen Motiv und Fotografen spürbar werden zu lassen.

Die obige Aufnahme entstand am Rande eines kleinen Festes, das man nicht zuletzt uns zur Liebe veranstaltet hat. Unsere mexikanische Begleiterin hat nicht unerheblich dazu beigetragen, indem sie ihren Wunsch zu tanzen zum Ausdruck brachte.

Unkompliziert wie die Tarahumara sind, wurde sofort ein Grund gefunden, diesem Gedanken nachzukommen: Der "Ortsvorsteher" legte vor seiner Hütte ein Feld an und von den umliegenden Bergen stießen etwa 15 Familien mit Kind und Kegel zu uns, um zu helfen. Die Frauen richteten die Nahrung - überwiegend Maisfladen und Bohnen, während die Männer arbeiteten und danach ein Bier ansetzten.

Man bat uns, am Fest teilzunehmen, allerdings mit dem Hinweis die Kameras bitte zurück zu lassen. Selbstverständlich respektiert man als Gast diesen Wunsch.

Mir fiel zu mehreren Gelegenheiten die strenge Gruppenbildung bei den Tarahumara auf. Männer, Frauen, Kinder ... jede Gruppe fast ohne Kontakt zu der anderen ... So verbrachte ich einige Zeit mit den Männern - rauchend und mit Händen und Füßen kommunizierend. Ich hatte schon zu Beginn der Veranstaltung einen kritischen Blick auf das zubereitete Bier geworfen, liest man doch überall, dass der Indianer den Alkohol im Körper nicht so gut abbaut, wie unsereins. Das Bier selbst wurde in großen Tonkrügen gelagert und zur Verteilung in einem etwa 15 Liter fassenden Plastikeimer herumgetragen.
Als mir vom "Bürgermeister" die gefüllte Tasse entgegengereicht wird ist deutlich eine gewisse Spannung in der Gruppe zu merken. Ich persönlich denke, dass es sich hier um einen entscheidenden Moment gehandelt hat. Alle Männer haben vorher nacheinander aus derselben Plastiktasse getrunken, die inzwischen schon deutliche Spuren eines ständigen Gebrauchs aufweist.
Natürlich nehme ich den Becher, der fast bis zum Rand mit einer milchigen Flüssigkeit gefüllt ist. In der Hoffnung, die Rituale zuvor richtig beobachtet zu haben, gehe ich zurück zum Plastikeimer und schütte einen Teil des Biers hinein (nur ältere Männer hatten direkt aus dem Becher getrunken, die jüngeren hatten einen Teil des Biers wieder in den Eimer gegossen). Ich interpretiere diese Geste derart, dass man "soooo viel" aus dem gemeinsamen Topf nicht verdient hat und zwar die Großzügigkeit der Gastgeber zu schätzen weiß, aber bescheiden nur einen Teil davon in Anspruch nimmt.
Als ich danach den Becher in einem Zug leere ist es, als hätte man einen guten Witz erzählt. Die vorher spürbare Spannung löst sich, mir wird die Schulter geklopft und gleich der nächste Becher Bier aufgedrängt - ich bin willkommen ...

Das Bier selbst schmeckt wie ein "Hefe-Sekt" ... deutlich schmeckt man die Gärstoffe, aber auch ein leichtes Prickeln ... eigentlich gar nicht schlecht (und besser als Küppers Kölsch ... hehe). Allerdings hat man es diesmal recht gut gemeint und ich befürchte, dass ich das Gebräu genausowenig wie die Indianer verkraften werde, was mich dazu bringt nach dem zweiten Becher aufzuhören.

Meine Freunde allerdings ziehen sich eins nach dem anderen. Reste wären dem Gastgeber gegenüber unhöflich und zudem müssten sie weggeschüttet werden, was Gott Onoruame ganz sicher nicht gefallen würde.

Ich gehe inzwischen wieder zu meinen Damen, die sich ein wenig abseits der Frauengruppe aufhalten und rauche eine Zigarette bei ihnen.

Nach einiger Zeit kommt der "Ortsvorsteher" zu uns herüber und beginnt mit unserer spanischen Begleiterin zu sprechen. Ich merke, dass ich Thema bin und hoffe innigst, dass ich mich nicht unbewußt falsch verhalten habe. Sie reden eine Unendlichkeit miteinander ...

Lächelnd dreht sich unsere Begleiterin um: Ich solle doch bitte eine meiner Kameras holen und die Tänzer fotografieren. Nur eine Kamera - nur ein Bild.

Eine höchst bemerkenswerte Geste, wie ich meine, aber zur allgemeinen Überraschung lehne ich sofort mit dem Hinweis auf das Respektieren des Wunsches einiger der Gäste ab. Der "Ortsvorsteher" und ich sehen uns einen Moment lang in die Augen ... Er lächelt mich an und nickt kurz. Er weiss meine dankbare Ablehnung zu schätzen. Deutsche Stimme aus dem Hintergrund: "Hol`Deine Kamara, mach schon ... oder ich hol`meine ..."
Der Ortsvorsteher läßt mir noch einmal ausrichten, dass es in Ordnung sei, ich solle die Kamera holen.

Lächelnd gehe ich zurück zum Haus und hole meine Ausrüstung an den Platz an dem unser Gespräch stattgefunden hat. Es dauert einige Zeit, bis ich das Bild mache. Es wird ein gutes Bild sein ...

Nach einiger Zeit packe ich erst einmal ein und gehe hinüber zum Ortsvorsteher, um mich zu bedanken. Seine Reaktion überrascht mich wieder, denn meine Übersetzerin gibt mir seine Erlaubnis auch weiterhin Bilder zu machen - von ihm ist das soetwas wie eine Prokura ...

Ich muss mich beherrschen, denn überall gibt es Motive für mich ... Da ich tief in mir allerdings längst schon den Entschluss gefasst habe, diesen Ort noch einmal zu besuchen, kann ich mir die notwendige Geduld auferlegen. Ich mache auch weiterhin Bilder von meinem kleinen Fleck abseits des Geschehens ... Aufnahmen, die "näher dran" sind, kann ich bei einem weiteren Besuch immer noch machen ...

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da ist auch noch eins ...